D'ordinaire, le coup de foudre d'un été ne passe pas l'hiver ; mais quand il tourne à l'amour, les saisons s'emballent. L'existence de Cocagne aussi, et son coeur de vingt ans, entêté, entiché d'un homme qui s'appelle Vincent. Qui est-il ? Un Don Quichotte cynique ? Un Barbe-Bleue attendri par ses victimes ?

Plus les difficultés se succèdent, plus Cocagne se prend à ce jeu, qui a les couleurs de la vie : polygamie incorrigible, fin de mois, absences. Obstinée, fascinée - on pourrait presque dire optimiste - Cocagne parcourt une à une les étapes de cette éducation sentimentale, la jalousie sur les talons. Peu à peu, cette quête tourne à l'enquête, pour démasquer le vrai visage de Vincent, pacha, tyran, farceur et désolé. Le quotidien suffit à donner à cette passion ses demi-teintes, sa profondeur. L'émotion s'arrête au bord du rire, le rire au bord des larmes. Le désordre organisé de Vincent aura-t-il raison de cette petite personne volontaire qui le poursuit ? Cocagne, au contraire, l'obligera-t-elle un jour à choisir, tandis qu'elle devient insensiblement près de lui, contre lui, une adulte, " de mauvais gré " ?

Ce premier roman d'une exceptionnelle fraîcheur est mené avec une maîtrise qui étonne. C'est un match, une course au bonheur, mais racontée avec ce rien de mélancolie qu'on appelle le talent. On le lit, comme on le vit : à pleur-joie.