Louis Durantin, né peu après le début du siècle, consigne dans ses cahiers — de jour en jour, voire d’heure en heure — les petits instants et faits vécus. Cela nous donne une œuvre bizarre, sans doute à prétention littéraire, mais qui ne relève ni du journal intime, ni de l’autobiographie, ni du roman, ni de la relation historique ou anecdotique, et pourtant un peu de tout cela à la fois, mêlé. Un « salmigondis » selon sa propre expression, dans lequel, au long des pages, on verra défiler les temps de la Résistance dans les Maquis de Lozère, ceux de la guerre allemande, des années vécues dans un Cambodge d’avant le milieu du siècle, qui semble l’avoir captivé... enfin, les circonstances petites de sa vie sentimentale. Tout au long de ce siècle, plus observateur que juge, alors que mêlé aux événements capitaux qui marqueront l’histoire de notre temps, délibérément frivole, il ne s’attache qu’à l’instant second, ne se plaît qu’à l’accessoire, au futile. Et jusque dans son style, bourré d’incises, émaillé d’interminables intercalations, d’anecdotes digressives, il aime l’entremêlement amphigourique de circonstances légères, présentes et passées. Cela permettra, dit l’avertissement au lecteur peu assidu, de piocher au hasard des papes, « sans inconvénient pour le suivi, absent de ce patchwork ».