Je, qui chantai jadis Typhon,
D’un style qu’on trouva bouffon,
Aujourd’hui de ce style même,
Encor qu’en mon visage blème,
Chacun ait raison de douter
Si je pourrai m’en acquitter.
Devant que la mort, qui tout mine
Me donne en proie à la vermine,
Je chante cet homme pieux,
Qui vint, chargé de tous ses dieux
Et de monsieur son père Anchise,
Beau vieillard à la barbe grise,
Depuis la ville où les Grégeois
Occirent tant de bons bourgeois.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.