Si chacun de tes orgasmes dilue sous mes yeux, dans la nacre de ton sperme, un peu de l’hommage que j’ai tracé en lignes serrées sur ton ventre, l’effort est inutile. J’aurai toujours un autre mot, plus fort, plus doux, plus tendre, pour remplacer celui qui aura pâli sous la flaque de ton plaisir. Palimpseste de ma passion, tu ne peux rien contre elle. Tu n’as pas d’arme pour la combattre. Et tu ne peux plus l’ignorer. Ne sois pas triste. Sache que tu existes bien au-delà de la déception. Tu es un miracle, pas un mirage. Tu es ma dose de mort-fine à l’envers, qui dissipe ma douleur en s’éloignant et la ravive en approchant. Je te garde à portée de caresse jusqu’à ce que mort s’ensuive. « Une glace à la rose » Cécile Philippe