Quelqu’un scrute. Il cherche, tâtonnant à travers son propre regard. Soudain l’envahit la nuit, il se plaît aux délices d’une telle lumière. Il tremble. Le noir ne serait jamais qu’un abus de clarté et la lumière finirait par se perdre en ténèbres. Quelqu’un donc s’avance et dresse en passant un relevé minutieux de son paysage intérieur. L’acte appartient au transitoire et suppose un acquiescement aux lois du rêve et du réel, disparate brassé non sans plaisir. Dira-t-on qu’il s’agit là de poésie ? Pour fort que soit le mot, on entend peut-être par lui qualifier l’épreuve de soumettre son regard à la flamme. Alors, l’aveuglement en répond, il en va de cela que l’on nomme poésie. Y.P.