La seule vraie raison qui me pousse à vouloir encore écrire, malgré la faiblesse et la prétention de mes écrits passés, ne se justifie que par le désir d'en finir avec la poésie que je rends responsable de l'état de délabrement (hélas consenti) dans lequel je vis. Depuis les premiers mots portés sur le papier, depuis la lecture de Rimbaud, ma raison de vivre (ce que j'appelais alors l'essentiel, lequel a volé en éclats depuis), s'abreuvait toute entière à la source de ce seul mot de poésie. Les années n'ont fait que renforcer et amplifier la chose – le reste (c'était ainsi que je nommais le monde et les autres) n'avait pas d'intérêt pour moi.