LES oiseaux cessèrent de gazouiller, la forêt de bruire. Le soleil marquait midi, et c’est l’heure où, pendant la saison chaude, les forêts entrent en silence. Et voici que, dans ce souverain calme, une voix humaine vibra. Au fond d’une hutte, perdue entre deux fourrés, quelqu’un venait d’entonner à pleine gorge un vieux Noël d’un rythme fervent et ingénu :

Entre le bœuf et l’âne gris
Dort Jésus, le beau petit-fils,
Mille anges divins,
Mille séraphins,
Volent à l’entour
De ce Dieu d’amour.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.