FAUST, à une petite fille qu’il tient par la main.

Viens, ma fille. La route est rude, et tes genoux
Saignent. L’obscurité terrible est contre nous.
Mais, tout là-haut, regarde, une aube pâle brille.
Viens, Futura.

Ils montent et arrivent à un endroit où des gens travaillent.

LES TRAVAILLEURS.

C’est Faust ! Que le père et la fille

Soient bénis ! Nous souffrons. Notre sol est jaloux
Et dur, et pour épis nous donne des cailloux,
On est toujours à l’œuvre, on a bien de la peine,
Et pourquoi ?

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.