Dans les champs de la vie où le Temps se promène
Comme un maître puissant dans un vaste domaine,
Chacun doit à son rang poursuivre son chemin
En ardent moissonneur, la faucille à la main.
Tel, fuyant le travail, va se coucher sur l’herbe
Et dormir à l’écart loin de faire sa gerbe,
Qui, voyant au réveil la moisson s’achever,
Fait en vain des efforts pour pouvoir arriver.
Il appelle le Temps, le priant de l’attendre,
Mais le Temps toujours marche et ne veut pas l’entendre.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.