Ici, les poèmes délimitent d’innombrables espaces : le corps — le sien et celui des autres — fait figure de pavois ou de continent proche. Il ne constitue pas un tout, mais une infinité de régions toujours neuves, de petites patries intimes. Le corps, dans la maison, vit dans la coque d’un navire pétrifié. Bien sûr, la maison contient toutes les maisons, avec leurs infimes labyrinthes, leurs corridors sans fin. Paradoxalement, elle englobe aussi le pays tout entier, devenant maison commune, maison de passage. L’on reconnaîtra, dans ces poèmes-ci, la Wallonie et ses paysages en filigrane. Le cœur du livre ne serait-il pas cette incantation où vit la Batte, qui n’est autre qu’un célèbre marché du dimanche matin, à Liège précisément ? Quant aux tumultes, ils ne font qu’aviver vertiges et désastres.