Si l’on devait appliquer à Louis Amade la définition de Béranger : « Mes chansons, c’est moi », on obtiendrait l’image à la fois précise et légère d’un chansonnier sensible et fort. Qui n’a fait siennes des paroles que Louis Amade improvisa de manière définitive — don miraculeux du poète — à croire qu’elles surgirent de lui et comme par enchantement déjà presque aussi musicales que Gilbert Bécaud les rendit ? Bécaud-Amade : leur éloge n’est plus à faire — et tous deux sont connus comme leurs airs et leurs chansons. Mais c’est une autre face de son talent multiple que Louis Amade nous révèle dans ce livre, formé de traits et d’anecdotes tantôt badines, tantôt graves. Un mémorialiste émouvant qui sut retenir de la vie, de ses épreuves et de ses joies, des moments qu’il interpréta selon son cœur et sa raison. Dans son jardin de souvenirs où Louis Amade nous entraîne, et bien qu’il nous le dise en prose, l’important, toujours, c’est la rose.