En rentrant chez lui un soir, Marc Chalgrin trouve son appartement désert. Liv, sa femme, a disparu. Inexplicablement. L'a-t-elle quitté ? Lui est-il arrivé malheur ? Les jours passent. Liv ne revient pas. Dans les pièces gagnées par l'obscurité, Marc dérive. Il s'isole, abandonne son travail. L'absence résonne en lui jusqu'au vertige. Il soupçonne son meilleur ami. Frôle une passante dont la silhouette, si proche de celle de sa femme, le trouble. Scrute les petites annonces, comme si elles recelaient de mystérieux signaux : Paris devient un jeu de fausses pistes, une ville tout entière hantée par la disparue. Pour se convaincre qu'il n'a pas rêvé sa femme, Marc ressuscite ses plus chers souvenirs, mais Liv s'y dilue peu à peu. Le doute s'installe et cet envoûtement par le vide nous gagne par petites touches, dans un crescendo virtuose... jusqu'au dérèglement final. Dans une langue très inventive, Notre nuit tombée nous parle de cette sourde proximité entre la folie et le visage le plus quotidien de l'amour.