Il était autrefois un comte,
Avare et dur, nommé Percy,
Dont les fiefs, à ce qu’on raconte,
S’étendaient dans tout le Quercy.

Souvent en chasse ou bien en guerre,
Et presque jamais au saint lieu,
Il n’aimait pas ou n’aimait guère
Les pauvres aimés du bon Dieu.

Mais le ciel, qui veille sans cesse
Sur la veuve et sur l’orphelin,
Qui du même œil voit la princesse,
Le gentilhomme et le vilain ;

Dans sa providence infinie
Pour notre faible humanité,
A côté du mauvais génie,
Fit naître un ange de bonté.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.