À 40 ans, une femme raconte
la blessure qu'elle porte en elle
depuis l'enfance. Un jour,
un adulte a profité de
la petite fille qu'elle était.
SUBIR
" Il m'a fait venir dans sa chambre, il a fermé la porte.
J'avais six ans... Depuis l'enfant crie dans mon corps
d'adulte. " Elsa Boublil raconte des bribes de souvenirs,
croqués comme des tableaux. Un rabbin, en plein
cours de Talmud, a abusé de son corps. Plus tard, un
professeur de clarinette a profité de jeux en apparence
anodins pour mettre ses mains sur elle. " Personne ne
m'avait dit que mon corps m'appartenait. ", dit-elle.
À 40 ans, Elsa ouvre enfin la porte. Il est temps pour
elle de raconter non pas les faits (" J'ai tout oublié, ou
presque ") mais les conséquences de ces gestes sur sa vie
de femme. Dans un texte simple et sensible, écrit au plus
près de la vérité, elle raconte le pouvoir que s'autorise un
adulte sur un enfant.
Sous une forme volontairement intimiste où chaque mot
semble chuchoté, Corps à vif exprime avec une infinie
pudeur le fléau qui touche tant de femmes et d'enfants,
quotidiennement blessés par des gestes ou des regards
obscènes. Il raconte les ravages dans le corps : l'anorexie,
les douches incessantes " qui ne laveront jamais ",
la sexualité inhibée. Le livre est enrichi de dessins
de Bonnie Colin. Les deux femmes ont vécu le même
traumatisme et décidé d'en parler ensemble, au nom de
toutes les autres.
GUÉRIR
En creux, Corps à vif est aussi le récit d'une résilience :
grâce à Philippe, " le premier homme qui n'a pas fait
semblant de comprendre ". Et grâce au jazz, cette
musique sensuelle et libre qui l'a réconciliée avec
son corps. Elle en a fait aujourd'hui le coeur de sa vie
professionnelle.
RACONTER
Corps à vif, c'est l'envie de parler pour la première
fois à sa famille aimante à laquelle elle n'a rien osé
dire. C'est aussi l'évocation d'une grand-mère, de ses
bras consolants, et d'un père mélomane qui soigne ses
angoisses en écoutant des messes de Bach, allongé sur le
canapé.
C'est enfin le récit d'une femme qui ose dénoncer pour
toutes celles qui restent murées dans le silence et la
honte.