Sa petite main tenait, serré, un caillou long et épais comme un silex. Adèle était assise à l’entrée de la grotte. Ses longs cheveux bouclés, couleur de sable, flottaient dans le vent venu de la mer. Elle gravait une fleur dans la paroi. C’était son rituel quotidien, celui d’une petite fille solitaire de huit ans.Un an plus tôt, après avoir traversé à marée basse le bras de mer séparant ce bout de terre du reste de l’Île des Pins, elle était descendue avec son père dans cette cavité qui s’ouvrait en contrebas dans la falaise. Autrefois il y avait gravé un A.— Pour marquer ta venue, lui avait-il dit.Le niveau de la mer avait depuis baissé. L’entrée de la grotte se situait maintenant très au-dessus du niveau de la mer.Gabriel, son père, avait ajouté :—  Nous allons laisser la marque de notre passage.Il avait pris le poignet de sa fille. Ensemble ils avaient gravé un trait.—  Tu reviendras dans un an et tu en traceras un autre à côté, avait-il dit.