Vendredi 2 novembre 1979, porte de Clignancourt, Paris. Devant Sylvia Jeanjacquot, la bâche d'un camion se relève et quatre armes automatiques ouvrent le feu. Le pare-brise de la BMW se constelle d'impacts, l'homme assis à côté d'elle, Jacques Mesrine, s'effondre sur le volant, en sang. Sylvia Jeanjacquot est touchée, elle aussi. Grièvement. Mais elle jaillit hors de la voiture mitraillée et, avant de s'effondrer à son tour, hurle des insultes aux policiers qui viennent d'abattre son compagnon. C'est la fin d'une histoire d'amour qui aura duré dix-huit mois. Dix-huit mois de cavale avec l'ennemi public n° 1. Sylvia Jeanjacquot ne cherche pas à justifier Mesrine, ni à en faire un saint. Il était un tueur, il était aussi l'homme qu'elle avait choisi, et auquel elle devait rester fidèle jusqu'à la mort. Son récit poignant, étonnant, truffé d'anecdotes qui sont autant de scoop sur le cas Mesrine, est celui d'un couple ordinaire – que la violence rattrape, comme un boomerang. Mais l'histoire de ces Bonnie and Clyde français est, avant tout, une surprenante et tragique histoire d'amour.