Qu'attendre de la parole-poésie, cet appel chiche de réponses ? N'est-ce pas la voir surgir comme un mirage en lieu et place de l'insaisissable lorsqu'angoisse, mal à être et même mort poissent toute genèse poétique, toute tentative de se dire « en idéal » ?Mais : perdre la langue, ne serait-ce pas, en définitive, une chose pire que l'annulation du corps, une amputation qui changerait l'être en amibe, en caillou ? Voilà le dilemme auquel se trouve confrontée Emmanuelle Desquins qui, tout en se laissant griser par le miel des images, hésite, dans un premier temps à s'incarner totalement dans le jeu grave — et impudique ! — du poème.Après mille contorsions, inversions de tournures, chamboulements du narratif, non sans préciosité parfois, l'auteur parvient soudain à émouvoir sa réserve ; le cœur éclate et nous apparaissent enfin une sensualité, un onirisme inattendus dans leur vérité, leur urgence.On appréciait l'intelligence, la fine sensibilité d'un poète maître de ses effets, on prend plaisir à voir percer « l'étoile des sens » et à s'épanouir « l'aubier tendre » dans l'amour... Et l'on s'extasie plus encore à déchiffrer dans « la boulange du rêve » les prémices d'une maternité qui interroge les signes de sa chair.A force de « balbutier l'aube », Emmanuelle Desquins, finit par adhérer totalement à sa poésie. Celle qu'elle propose nous convainc que sa parole peut arracher à l'énigme un début de réponse.