La muse de Simone Guiramand gambade plus qu’elle ne pleure, et son humeur est plus fantasque que nostalgique. Sur des chaussons de fantaisie, elle valse la poésie. Elle voyage dans les nuages, escalade l’échelle irrisée de l’arc-en-ciel ; elle cherche la lune au fond du puits, tremble avec les feuilles d’or vert et d’argent, s’enivre de l’infini vertige bleu du ciel. Et le poète s’interroge : Suis-je le ciel ? Suis-je la feuille ? Suis-je le vent ou la lumière ? La lumière est sa hantise : lumière qui se brise en larmes de diamant, dont les lames déchirent et mon cœur et ma chair, gammes de songes verts où se baigne la feuille en tremblant de plaisir. Toutefois, bien que toujours nimbée de son écharpe de lune, Simone Guiramand parcourt à cloche-pied la marelle de la vie, où elle pousse le palet de ses rêves bleus et gris. Elle plume le gibier de ses jours enfuis, fume la pipe de ses blonds soucis, allume la cendre des aveux flétris, hume le parfum des terres d’ennui et écume le bouillon fade qui tiédit.