“Les nomades de toutes sortes, lorsqu’ils ne fuient pas leur vie mais une terre, ont une fierté admirable. J’en ai vu dans le Sud profond marcher les yeux perdus dans l’horizon, ne riant jamais sinon entre eux. Les hommes du désert ne sont ni poètes, ni écrivains. Ils ont quitté la langue et son paysage. Les arbres qui sont des mots. Les pierres qui sont des mots. Les monts et les rivières qui sont des mots.” Le Sud profond est l’éloge de la réalisation poétique. L’écriture de nuit pour le parcours des pensées de jour. Le Sud existe quelque part entre le souvenir des pierres civilisées et la mémoire des fleuves enfouis. Il trace les grandes routes des imaginaires nomades. “L’exil est un parcours dangereux.”