« Non, merci.De sa main effleurer le col du verrepour le refermerne pas boire tout, troptout de suite. »Une femme est tout au bord de son abandon. Une femme au plus près d?un homme, dans un festin qui se tissede silences, de mots, de mets et de vin, ce vin même qu?elle sait être le symbole d?un égarement qu?elle convoiteet qu?elle craint. Car le vin n?est-il pas à l?image de cette caresse intérieure, la seule capable de laisser dans la mémoire l?absolu de l?amour et de chavirer une vie ? L?homme se doute-t-il que derrière le beau visage de sa convive se joue cette pavane de la peur, du désir et de la langue ? Oui, ce ballet de mystère où les mots fouillentles corps mais n?en sortent pas, ne peuvent en sortir que par fragments, par bribes, par éclats, dans un ordre qui dit le désordre des sens, dans un ordre qui ne peut être que celui du poème, autre grand corps devenu leprolongement de celui des amants.« Le beau poème de Sylvie Gouttebaron dit ce qui confusément s?ébauche en deçà de nos paroles et de nos gestes,lorsque la tentation des caresses se défait de la raison et que le vin devient le corps de nos passions, qu?il les délivreet les unit. » Philippe Claudel