La poésie de Maurice Cury — poète, romancier, essayiste, scénariste-dialoguiste de cinéma et de télévision, dramaturge radiophonique et théâtral, auteur de nombreux articles, reportages et critiques — est à l’image de son œuvre diverse. Elle transgresse les genres. Ceux qui ne conçoivent que des spécialistes en chaque domaine, acceptent mal cette diversité et cette aisance de mouvement, ainsi que d’intégrer ce “monstre”. C’est pourquoi, malgré la richesse et la puissance de son œuvre poétique qui, à elle seule, justifierait sa place au premier rang, Maurice Cury demeure un inclassable. Il est vrai qu’il est loin du formalisme rassurant, évacuant tout sens subversif, en odeur de sainteté dans les structures officielles. La luxuriance du style, le travail et la réflexion sur l’écriture, la trace du vécu et la transgression du rêve naissent de la même nécessité profonde que l’engagement citoyen. On retrouve ici le souffle salutaire des grands pamphlétaires en poésie (ô Hugo ! ô Prévert !). Mais la poésie, est-ce que je sais encore ce que c’est ? Ça fait si longtemps que je la pratique, que je tourne et retourne dans son corps vaporeux, dans son corps de lumière et de ténèbres, que je tente comme je peux de la sortir de son cercle enchanté, où l’on tourne si bien en rond, que je tente de m’en sortir, que j’emprunte des impasses, des voies mal famées, des pistes douteuses, des avenues passantes et des chemins de traverse, que j’en fais un chantier de construction, de démolition, une cour de récréation, une re-création en cours, une cour des miracles, un oracle sans discours, une cour des contes, un mécompte de clown, et allez donc ! me voilà reparti... Ça fait longtemps que je tire la poésie par la queue, que je l’aime et la châtie, que j’essaie de lui faire des petits, que je la viole et la caresse, que je la secoue et la berce, que je tente de voir dans sa nuit, que j’essaie de lui faire cracher le morceau... tout ça, plutôt que d’aligner côte à côte des petits bijoux si ressemblants.