D’Arcy réfléchit, tend la main vers mon paquet de Philip Moriss. — Ça ne te paraît pas fade après la marijuana ?... En face, à l’arrière du « Rudi », un marin met le pavillon en berne. Un drôle de pavillon... Bleu, rouge — Tu as vu, ils ont du sentiment dans la marine ! Qu’est-ce que c’est, ce pavillon ? — Panama ! — Tiens, tiens... C’est un de vos voisins, le Panama ! Un petit... Le visage de d’Arcy se déride. Monsieur vient de faire voter son conseil d’administration. — Alors, JOI, comme ça, avec ta cervelle de cloporte... tu sais ce que je fais là ? — Bff... Bien sûr ! Ça crève les yeux... — Et mieux ? — Tu cherches de la drogue... D’Arcy s’étrangle dans son verre, fait un effort pour ne pas l’avaler, s’essuie la barbe, se lève. — Viens, Passiflore... Ce gars a trop d’imagination... — Flûte !... Que cherches-tu alors ? Impérial, d’Arcy se retourne, me toise, pince les lèvres. — De la viande, monsieur d’Iseran !