Au fil des ans, de Paris d’abord, puis de sa maison des hauts de Toulon, Jean Rambaud a donné au Monde une série de chroniques — portraits, enquêtes, comptes rendus, billets de plus ou moins bonne humeur — qui sont autant de pistes pour une balade à cœur ouvert dans cette province galvaudée s’il en est, mais tellement inconnue : la Provence. Avec le dernier berger du Lavandou ou le saunier des Pesquiers, dans le jardin sous la mer ou chez Bosco le solitaire, on est loin des galéjades d’une Provence indolente, insouciante et volubile : Provence d’opérette marseillaise que les Provençaux s’obstinent à refuser. De calanques en restanques, Jean Rambaud s’acharne, avec pour seule arme le talent de l’écrivain, à rectifier la légende. Les hommes de cette terre violente, parfois brutale, sont tout de réserve, de rigueur et de vigueur. Tous parlent avec une vraie amertume de « ces gens qui piétinent le pays sans le voir ». Il faut lire ce livre pour ne pas se résigner devant l’expansionnisme de la côte Canaille : il faut lire ces pages pour comprendre le peuple provençal.