Tu es Pierre, et sur cette pierre je bâtirai mon église, tu es Florence, je marche à l’ombre de tes cyprès. Raconter une histoire, mais débuter, terminer. Morceaux de vie, œil éphémère sur deux existences ou peut-être un frère et une sœur qui vivent ensemble. Récit, non sur les relations sexuelles, mais sur le sexe, d’une manière brute en avoir ou pas. Obsession de la description quotidienne, lenteur des jours qui coulent, épaisseur de la trame qui se dénoue, langage en interrogation, à qui attribuer les pensées ou les bouts de phrases lancées, préméditées et au hasard, chacun étant le mur où rebondit la balle. Renvoi détourné, instauration d’un nouveau monologue et vivre en référence dans le regard de l’autre, dans les écrits ou les images des pères. Anne Théron