J'ai brûlé ma maison en ruines sur le sable. Francis Rutten, tout accroché qu'il soit — jusqu'à la douleur, jusqu'à l'angoisse, jusqu'au frisson tragique, qui secoue le nerf joignant le corps à l'esprit — aux fondations de sa maison de pierre, aux sillons de la terre charnelle (qu'il regarde en amoureux lucide), est en partance il sait — ne sait plus — vers quel port, dont ne le détourne point l'épouvante ni la colère, fragiles barrières entre lui et l'infini, dont se rient les yeux-soleils :Tu as ployé, tu as enfoui ton visage dans le flux d'or des colzasQuand ensuite tu regardastu n'avais plus d'yeuxmais deux soleilsau fond de tes orbites.Premier recueil, qui sort du tiroir où dorment quinze autres titres, lentement ou fiévreusement écrits dans cette campagne de l'Aube où il réside. Et recueil riche, lumineux et sombre, inquiétant ou apaisant tour à tour, qui ne cesse de tourner (comme l'âne fixé à la noria du désert), de la paix au tourment, de l'affolement à l'adoration :Mon Dieu, avec ma colère pour aujourd'hui je veux t'offrir les bouquets de nuages gris fleurs de cendre.