L’été indien est celui qui vient quand on ne croit plus au beau temps. Aucun été n’est plus inflammable. Un amour indien est aussi dévorant, aussi implacable, aussi inoubliable, parce qu’il se présente à l’automne d’une vie et que sa victime hésite entre le regret d’un passé trop bref, et le désir de tout recommencer. On aime à tout âge. Vérité que la jeunesse ignore. Fatalité à laquelle des êtres mûrs voudraient à la fois échapper et succomber : telle est l’ambiguïté de l’homme, attiré à la fois par la sécurité et l’aventure. Et l’amour laisse des traces, qui mettent d’autant plus de temps à s’effacer, qu’elles se sont profondément inscrites dans le cœur.