Sur la mer danse la photo pareille au froid d’altiplano qui gèle les semailles ce printemps. - Tout ça c’est à cause de leurs saloperies, dit le paysan. Ils finiront par détraquer le Cosmos. (A défaut d’homme les Jivaro se contentent parfois d’une tête de paresseux.) - Mais le sang versé quand le soleil l’a fendue, dit la tortue et qui cessa de couler quand le vieil oiseau l’eut guérie ? - Pas vu, dit le paresseux. - Moi je l’ai bu, dit la tortue. Son sang, quand elle a accouché. (La fécondité rendue aux femmes par le rite, la tête réduite est vendue à un touriste après qu’on ait prié son âme muisak d’abandonner toute idée de vendetta.) - De quoi ? fit le paresseux. - La lune en est restée tachée, dit la tortue en détournant à petits coups sa tête vers le trou. Le feu craque dans la cheminée. Dans le ciel une étoile est un pied d’enfant qu’on chatouille.