« Vivaldi résonnant dans les oreilles, Clara ne prête guère attention où elle met les pieds. Elle ne discerne pas non plus l’humidité s’infiltrer au bout de ses chaussettes, ni le froid qui s’empare peu à peu de ses orteils. Ses pas font vibrer chaque flaque née de l’averse matinale. La pluie a déposé son parfum sur la terre. Le pétrichor... une odeur épaisse, ouatée, qui s’échappe des pores du goudron, la préférée de Clara. Sa marche souple, rythmée par les violons, incarne cette douceur silencieuse comme les nuages qui flottent au-dessus d’elle, encore gorgés d’eau.
Clara ferme les yeux en levant le menton vers le ciel gris, laissant pénétrer l’air frais dans ses narines jusqu’aux abîmes de ses poumons. Elle est hors de conscience, déterminée, elle avance. Aujourd’hui, elle a rendez-vous avec son amie Anna. »