Un serial killer qui collectionne des nombrils... René-Charles de Villemur a fort à faire pour démarrer la troisième saison de ses enquêtes. Celle-ci n’est pas banale...

LE JOUR DECLINAIT lorsque, une peur sourde au ventre, Isabelle dévala l’escalier conduisant au parking souterrain. Elle attrapa dans son sac les clefs et alors qu’elle s’apprêtait à débloquer les portières, une voix retentit derrière elle.
— Tu t’casses déjà !...
Elle sursauta. Une douleur fulgurante lui déchira la poitrine.
— C’pas cool !... poursuivit la voix.
Elle pivota. Devant elle, se dressait la masse sombre d’un individu de forte carrure.
— Vous devez vous tromper de personne... fit-elle d’une voix mal assurée.
— Avec le cul que t’as !... Tu parles si j’m trompe !...
Isabelle sentit la main de l’inconnu se refermer autour de son poignet. Elle jeta un regard éperdu vers l’escalier, tourna sa tête à gauche et à droite, à la recherche d’une issue, d’une aide, d’un recours.
— Lâchez-moi ! hurla-t-elle.
Son cri se perdit dans l’immensité déserte du parking.

De Villemur, son nœud-pap’, ses cigares du soir et son whisky, son feutre mitterrandien et l’inséparable Octave, son adjoint, sont de retour dans une enquête à la poursuite des criminels qui trouvent chez les femmes le terrain fertile de leurs crimes atroces. On est loin du nombrilisme littéraire, quoique !