Je ne suis qu’un pauvre être ; au milieu des humains

Je marche solitaire ;

Je n’ai personne, hélas ! pour me tendre les mains,

Pas un ami sur terre ;

Autrefois, cependant, lorsque dans la maison

De mon vénéré père,

Du matin jusqu’au soir résonnait ma chanson,

J’étais un gai compère ;

Mais, du moment où j’ai conduit mes bons parents

Au morne cimetière,

En mon âme ont germé les soucis dévorants,

Et la tristesse amère ;

Je vois de l’opulent les jardins se couvrir

De mille fleurs vermeilles,

Tous les ans, je revois les blonds épis jaunir,

Je vois fléchir les treilles ;

Sur mon sentier à moi, la douleur a passé

Et jamais rien n’y pousse ;

Pas un brin d’herbe n’a dans les cailloux percé,

Pas même un peu de mousse ;

Je traverse à grands pas le monde insouciant,

Sans jeter un murmure ;

Et, le sourire au front, je cache, en l’étanchant,

Le sang de ma blessure ;

Pourtant tu ne m’as pas laissé, Dieu tout puissant,

Au seul chagrin en proie ;

Car, ici-bas, pour tous, coule du firmament

Une source de joie.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.