"Plus fort que le marquis de Sade", c’est ainsi qu’un critique célèbre a jugé "Les Onze Mille Verges", le roman dont on parle à voix basse dans les salons les plus cossus de Paris et de l’étranger. Ce volume a plu par sa nouveauté, par sa fantaisie impayable, par son audace à peine croyable. Il laisse loin derrière lui les ouvrages les plus effrayants du divin marquis. Mais l’auteur a su mêler le charmant à l’épouvantable. On n’a rien écrit de plus effrayant que l’orgie en sleeping-car, terminée par un double assassinat. Rien de plus touchant que l’épisode de la Japonaise Kilyému dont l’amant, tapette avérée, meurt empalé comme il a vécu. Il y a des scènes de vampirisme sans précédent dont l’auteur principal est une infirmière de la Croix-Rouge, belle comme un ange, qui, goule insatiable, viole les morts et les blessés. Les beuglants et les bordels de Port-Arthur laissent rougeoyer dans ce livre les flammes obscènes de leurs lanternes. Les scènes de pédérastie, de saphisme, de nécrophilie, de scatomanie, de bestialité se mêlent de la façon la plus harmonieuse. Sadiques ou masochistes, les personnages des "Onze Mille Verges" appartiennent désormais à la littérature.