« C’était l’époque, pas si lointaine, de la lampe à pétrole. Des sentiers qui serpentent et enlacent les collines. Des maisons accrochées à flanc des précipices. Des chemins dessinés par le pied et le fer quand on va chercher l’eau, sur le dos du mulet.
C’était le temps des douleurs muettes. Du rire qu’on dissimule en y mettant la main, comme pour s’en désoler et des jeux interdits. Ici, on ne fait rien qui ne sorte des tripes. Qui ne sorte de l’âme.
On s’entraide. On s’inquiète de l’absent et on enfouit le mort, sans tambour ni trompette, dans l’indulgente argile.
Crédule, on vient au monde, crédule on restera. L’hypothétique bonheur, si toutefois il existe, on laisse ça aux roublards. La finalité est la même quand le destin s’en mêle. »