Pour confectionner un Gribiche, vous prenez un petit gamin de treize ans et demi aux oreilles décollées, bien frais, bien tendre et pur de presque toute souillure. Vous le faites naître de père inconnu (un Américain). Sa mère étant morte quelques semaines avant que l’action ne débute, vous lui adjoignez une sœur de 17 ans et un chien bâtard un peu magique qui l’oblige à redescendre sur terre. Puis vous le rendez amoureux d’une jeune donzelle brodeuse d’or qui vient de lui faire connaître sa première érection de petit jeune homme. Voilà les ingrédients de départ. Ensuite vous faites engager Gribiche comme groom dans cet immense paquebot planté en plein milieu de la ville qu’est le « Palace », puis le saisissez à feu vif lors de ses premiers contacts avec les autres grooms, tous plus âgés et plus durs que lui. À feu vif encore, dans sa découverte des coulisses misérables du luxe et toujours à feu vif dans sa lutte pour la survie de ses illusions face à une réalité décapante. Simultanément vous faites dégorger quelques grooms (matois, cyniques, cruels et tendres), quelques richissimes clients et clientes (de merveilleux jouisseurs, des dépravés de haut vol, des romantiques en niaiseries), ainsi que quelques personnages truculemment colorés (des putes, des couturières, des flics et des voyous). Vous mêlez, entremêlez et mélangez tout ce beau monde en laissant macérer Gribiche au beau milieu. Résultat ? Disons que Gribiche est un roman gaiement mélancolique...