Antananarivo. Vendredi 3 janvier. Étrange envoi. Sans désir. La trouille de me barrer. Tout me poussait à rester. À m’incruster. À ne pas céder la place. Ma place ! J’avais tellement clamé. « Je fous le camp ! Les amarres sont usées… » Impossible de reculer. Freddie s’était mollement proposé de m’accompagner, avec le même manque d’enthousiasme qui caractérisait tout ce que nous vivions. Une mollesse assassine. Simon monopolisait son temps, ses regards et son cul. Mon départ ne la touchait plus. Je me dégottais une envie de partir seul. Foutaises. Fuite sans issue sur la plus grande île du monde. Retrouver, la quarantaine ébréchée, la sensation de la Route. Connerie ! Le blues s’est glissé en lui et le passé lui allume les neurones telle une ligne de coke. Mais la magie de Madagascar joue, malgré une mémoire destructrice. Peu à peu, il s’abandonne aux hommes rencontrés et à leur histoire, au parfum de l’ylang-ylang, au rhum de Dzarmandzar, jusqu’à ce que la silhouette qu’il fuyait devienne aussi floue que la douleur.