Après-soleils rauques dont les lumières basses et rugueuses éclairaient une errance entre terre acquise et terre promise, André Schmitz jette sur les blancheurs de ce livre quelques maigres poignées de mots arrachés aux sauvages et tendres matières du dehors et du dedans. L’épervier, par saccades, saccage. Et ce sont des poèmes fragments, des poèmes moments. Des hachures, des fêlures, des brèches. Textes de peu ou de rien en mal d’un tout. Textes immobiles dont le mouvement se veut ou se voudrait moins celui de la courbe que celui de la flèche. Flèches, risquez vos chances (René Char). Entre la main et la cible, la cime et la racine, entre les choses de la vie et celles de la mort, peut-être y a-t-il place et temps pour la chance d’un dire. Un dire à la mesure de l’oiseau, de l’éclair, de l’instant : dérisoire et cependant chercheur de sens.