L'année de la bulle n'est pas un répertoire des producteurs de Champagne, mais on y boit beaucoup ; pas une anthologie de la bande dessinée, mais les amateurs de Tintin, de la Castafiore et des Indiens Arumbayas ne s'y trouveront pas dépaysés ; pas un catalogue de bains moussants, mais les bulles de savon, dans lesquelles on lit comme dans des boules de cristal, s'y envolent par grappes. L'année de la bulle est une bulle... Tandis qu'elle se gonfle, y prennent place un narrateur volontiers monstrueux, une cantatrice sublime et pitoyable, une tribu d'agrandisseurs de têtes, une sauvageonne sexy, un petit cousin du commandant Cousteau, Hamlet, un obsédé du pompon, une conscience patibulaire, mille épisodes horrifiques et désopilants ; ses irisations changeantes nous entraînent du cœur de l'Amazonie aux montagnes grecques, de la farce à l'amertume. Il faudra qu'elle éclate à la fin ; mais jusqu'à l'heure de la désillusion, on aura bien ri, on aura bien rêvé, on se sera livré sans retenue à une débauche d'images baroques et d'aventures hilarantes.