Ils ont joué, Josif, Thierry, Yannic, Basile. Ils ont monté et peint des maquettes de bateaux dans les chambres stériles de l'hôpital. Ces enfants ont lu des livres, dessiné, « mangé des tartines », entre deux ponctions douloureuses, lombaires ou osseuses, et les perfusions brûlantes dans les petites veines sclérosées.Et surtout, ils ont parlé avec leur amie, dit des choses si merveilleuses que l'on doit constamment, en tournant les pages de ce livre inoubliable, faire un effort conscient pour se souvenir qu'il s'agit de gosses de trois ans, de cinq ans, de neuf ans - le plus âgé en avait quinze, tant leur vision du monde était aiguisée, mûrie par la maladie et la souffrance. Mais ce n'est pas un livre triste que celui-ci. C'est un hymne à la vie. Puis, inexorablement, l'un après l'autre, la mort les a pris à leurs parents, aux médecins, aux infirmières qui les soignaient, et aussi à Jacqueline Fabre à laquelle ils se sont confiés. Témoin des dernières heures, elle crie sa détresse et pleure sur leur jeunesse, leur volonté de vivre encore, et le mystère de la mort qui les a choisis, comme on cueille des fleurs pour en faire un bouquet.« Ces enfants, je ne veux pas qu'on les oublie… » Avec le beau récit de Jacqueline Fabre, ils sont entrés dans notre éternité. Vous ne les oublierez jamais.À cet auteur de deux ouvrages traitant l'un du cancer : "Le crabe" ; l'autre de l'angoisse et de la dépression : "La douve", la souffrance, la maladie, les traitements, l'anxiété, la peur, le désespoir sont familiers. Jacqueline Fabre doit sans doute cette expérience à la longue période passée dans le service hospitalier de son père, éminent neurochirurgien, et aux interminables journées vécues au chevet des malades, petits et grands, dans un centre de cancérologie.Micheline Bood