La pédophilie au féminin existe. Je l’ai rencontrée. Elle me définit en profondeur. Ceci est un roman érotique. Moralistes et petits esprits s’abstenir. J’ai vécu les années déterminantes de ma vie de petite fille comme victime de la pédophilie d’une femme. Il n’y eut là rien de brutal, rien de grossier, rien de cuisant. La douceur de cette inoubliable expérience se compare au velouté d’une drogue dure. Se droguer est une aventure infiniment suave, dans l’immédiateté du moment. C’est seulement à terme qu’on se rend compte qu’on est en train de se détruire. De la même façon que je suis une toxicomane potentielle, je suis, en tant qu’adulte, une pédophile potentielle. Mon armature morale m’empêchera de céder parce qu’avec les drogues on ne détruit jamais que soi, tandis qu’avec la pédophilie, c’est une autre vie qu’on balafre pour toujours. Je ne le ferai jamais. Mais c’est là un effort permanent dont je revendique le mérite.

Si vous voulez humer les effluves du banquet qui nourrit en permanence les pédophiles non violent(e)s et entendre l’insidieuse musique du joueur de flûte du Hamelin secret de l’amour, ouvrez ce délétère recueil de souvenirs. Tout y est avoué, sous le masque, certes, mais sans fard.