Le VIe arrondissement n’est ici que l’appareil émetteur de rayons, lumineux ou sombres, inventé par Nicole Vedrès. Ni une chronique, ni un récit orchestré, ni un essai. On dirait plutôt le soliloque d’une femme qui sait écouter les humains et penser tout en écoutant. Penser ? Non point avec la gravité des penseurs, mais avec le volatil d’un éther inconnu. Tout le monde parle à la fois ici : les dames dans les trains, l’oncle Arthur, les domestiques espagnoles, les vacanciers en Bretagne, les mercières du Paris désert d’août, les mauvais coucheurs dans les hôtels… Une seule voix proclame qu’il est impossible de dire une fois de plus ce que l’on pense du féminisme. Mais le dit nettement. C’est la même qui se demande ce que c’est, un roman, et ce que c’est, le cordon de l’ourlet d’un pyjama. C’est Nicole Vedrès qui donne à voir, à entendre, à toucher notre civilisation, ceux qui la font, la parlent, l’écrivent. C’est le charme d’une longue phrase avec qui l’on fait connaissance, pour dresser, face à notre univers de frais généraux, les frais très particuliers de l’intelligence.