Potius mori....

Couché, le fer au rein, la crinière sanglante,
Il meurt... l’œil a des pleurs, car l’agonie est lente.
La griffe sur les lis où retombe son front,
Prêt à les protéger contre un dernier affront,
Pour la dernière fois il rugit sa menace...
Puis, d’un muet dédain la fouettant à la face,
Semble dire à la meute immonde qui le mord :
« Attends, pour y toucher, que le lion soit mort ! »

Lion, je n’ai jamais approché de ta pierre,
Qu’un pleur ne soit monté brûlant à ma paupière ;
Jamais je ne te vis aux fleurs du noble écu
Appuyer l’âpre effort de ton ongle invaincu,
Sans qu’un éclair glissant de ta mourante flamme
N’ait rallumé la cendre où se complaît mon âme :
Car cet antre qui s’ouvre, inaccessible, au roc,
— Sillon d’éternité dont l’épée est le soc —
Reste à mes yeux épris des hauts faits de vaillance,
Comme un temple voilé par l’ombre et le silence
Où le vieil Honneur veille, obscure déité,
Près du corps expirant de la Fidélité.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.