Encore cinquante mètres, encore quarante, plus que trente, plus que vingt ! Melissa courait à perdre haleine dans la nuit glacée du bois de Boulogne. Elle seule avait reconnu les phares oblongs, les seuls phares qui puissent être ceux du cabriolet BMW de Coco. Elle allait le retrouver son mac, son julot, son dieu vivant au membre inépuisable, un dieu incroyablement doux et attentif quand il lui faisait l’amour. – Coco ! Coco ! Ah, je savais..., eut-elle le temps de crier, avant de s’écrouler, horrifiée. Là-bas, à Montparnasse, Francis sifflotait en nouant sa cravate rose. – Tchao Coco ! Maintenant le premier gigolo de Paris, c’est moi !