FABLE.

UNE abeille, jeune, étourdie,
Pour composer un miel parfait,
Se réglait sur sa fantaisie,,

Et croyait chaque fleur utile à cet effet.

Modérez-vous, disait sa mère :
Pourquoi tant de vivacité ?

Triez vos fleurs. — Non, non, laissez-moi faire ;

Vous verrez ma capacité,

Lui répliquait la jeune abeille.

Notre indocile, au milieu de l’été,
Dit à sa mère : Enfin, j’ai fait merveille :

Venez, voyez, goûtez mon miel ;
Il est comme on n’en trouve guère.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.