Dans un jardin sacré, mystérieux et sombre,
Près d’un arbre, agonise et pleure une grande ombre :
Homme au beau front divin, où se lit la douleur,
Homme aux traits fins et purs, où règne la pâleur ;
Il prie et joint ses mains, vers le Ciel il les lève,
Comme pour demander de suspendre le glaive ;
En proie à l’agonie, à l’effroyable mort,
Il voudrait écraser le serpent qui le mord ;
Des larmes de ses yeux coulent sur son visage,
Et de gouttes de sang sont l’horrible présage.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.