Les yeux de Bob n’étaient plus que deux pierres dorées, dures et sans regard, obnubilés par des images de cauchemar : des chairs meurtries, des plaies sanglantes d’un beau sang rouge, qui s’écoulait comme les eaux d’un torrent tumultueux. Ses doigts frémirent de plaisir au contact du rasoir qui bosselait la poche de son jean déboutonné. Cette fille offerte, à quatre pattes, jambes écartées et fesses dressées, il devait la déchirer, la massacrer. Égaré, il se laissa submerger par cette nécessité obscure qui montait dû tréfonds de son être, et ses mains se refermèrent comme deux pinces sur le cou de la jeune femme.