Vous avez vu souvent une triste maison
Manquant d’espace et d’air, de clarté, d horizon ;
Dont le seuil est sali de poussière ou de boue,
Que nul grès exhaussé n’écarte de la roue,
Que la jaune maigreur habite avec la faim,
Où chaque veille attend un plus noir lendemain ;
Réduit sans feu, l’hiver, le printemps, sans sourire,
Sorte de toit maudit dont chacun se retire,
Et qui semble lui-même éviter le grand jour :
Prison d’un pauvre, hélas !

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.