Nous vivions heureux, Laure et moi ; et pourtant, comme nous avions tous deux le cœur droit et comme nous étions bons, il nous arrivait parfois de nous regarder avec des yeux inquiets ; puis nous nous disions :

— C’est mal, n’est-ce pas, ce que nous avons fait là ?

Elle n’avait alors, elle, que dix-sept ans, et moi vingt.

Nous étions dévorés par le remords.

Pourtant, les amoureux sont égoïstes d’habitude, et nous pouvions oublier le monde entier dans ce petit coin exquis où nous avions été nous réfugier.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.