La nuit descendait sur la terre,
Répandant ses tièdes vapeurs
Sur les roses de mon parterre,

Renaissant sous ses pleurs.

La source, au caressant murmure,
Par moment semblait arrêter
Le cours de son onde si pure,

Comme pour écouter.

L’insecte, caché dans la feuille.
Suspend ses apprêts de sommeil ;
Tout surpris des sons qu’il recueille,

Il se tient en éveil.

Étonnée et silencieuse,
La lune, en passant, regardait ;
Car, dans l’ombre mystérieuse,

Une voix préludait :

La tienne, ô tendre Philomèle,
Dont les poétiques accords
Versaient sur mon humble tonnelle

Leurs célestes trésors !

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.