J’étais en train de poser quelques greffes, empruntées à un magnifique rosier de Dijon, lorsque le père Ritt, brave homme, qui, pour vingt-cinq sous, fait tous les jours vingt-huit kilomètres et distribue la poste, me remit un paquet et une lettre, le tout chargé selon la formule.

La lettre était du notaire de mon village.

Cet honnête tabellion s’exprimait ainsi :

« Monsieur, c’est avec douleur que je viens vous annoncer la perte d’un de mes meilleurs clients, M.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.