Roman qui n’en est pas vraiment un et ressemblerait plutôt à une sorte d’assemblage de sketches venant ponctuer une journée ordinaire de Didier, héros du quotidien.

Trentenaire des années 90, sans travail ni illusions, mais doté d’amis zonards et d’une imagination débordante, Didier émaille les pages de La Véritable Histoire de la mienne de réflexions judicieuses et lucides avec une gouaille et un bagou, qui ne laissent aucun répit aux zygomatiques du lecteur béat.

La Véritable Histoire de la mienne, c’est une mine d’or d’expressions dignes des grandes heures de l’Almanach Vermot. Et surtout la nostalgie d’un Paris perdu que l’on sillonnait en scooter, de petites salles de concert punk en bringues d’enfer rock’n’roll.

Les bons mots fusent et s’enchaînent pour dépeindre des scènes d’anthologie : ça gueuletonne, ça bastonne, ça bougonne, ça polissonne, ça biberonne, ça bouffonne, ça juponne, ça déboulonne... et ça fonctionne, et on se bidonne !

Mais les rires cèdent peu à peu le pas aux fêlures d’un homme à vif, empêtré dans ses pitreries de clown triste. Difficile en effet de ne pas être ému par ce livre proclamé turlupinade par son auteur, trop pudique sur ses tourments pour ne pas céder à la tentation d’une dernière boutade censée dédramatiser une vie de doutes et d’angoisses.

Une vie trop courte, aussi. Mais ça, c’est une autre histoire.