Quand le cœur sans amour dans son néant se plonge,
Si ce lâche repos trop longtemps se prolonge,
Il se rouille, impuissant à quelque mâle effort.
La grâce s’en éloigne ou le traite en marâtre ;
Semblable à ces étangs où croupit l’eau saumâtre,
Il tombe en un sommeil précurseur de la mort.

Car vivre, c’est agir, c’est aimer. La nature
Partout dans le repos trouve sa sépulture,
Et l’être qui languit approche de sa fin.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.